De pronto se me ha venido a la cabeza que este año se cumplen, de un lado, el
ciento veinte aniversario (120º) de la publicación de la obra Drácula (1897), de la que Oscar Wilde dijo que era la novela más
bella escrita jamás. Extraño calificativo por cierto.
Y del otro, del otro lado, resulta que en este mes se cumple el centenario
(100º) de la muerte de su autor literario, el escritor irlandés Bram Stoker. Estas cosas pasan.
Ya que el pensamiento me ha cogido sin nada preparado al respecto, y el
asunto es serio, he tirado de humor, claro. Aunque es una historia antañona e inconclusa en estos predios.
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